REAPER'S VALENTINE: WAS DER TOD UNS SCHENKTE

»Wenn der Tod dich anlächelt, halte ihm einen Spiegel vor.«

Jordan Valentine ist als Schauspieler und Frontmann der Rockband Reaper’s Valentine auf dem Höhepunkt seiner Hollywood-Karriere angelangt. Doch ein Zwischenfall während eines Konzerts zerrt ein tief vergrabenes Trauma ans Licht. Die Folgen bringen ihn an den Rand des Abgrunds und stellen die Band vor eine Zerreißprobe. Auf der Flucht vor der Öffentlichkeit findet Jordan Unterschlupf auf einer abgeschiedenen Farm in Pennsylvania. Aber die Vergangenheit holt ihn unerbittlich ein.

Währenddessen verfolgt in Wien die Ehefrau und zweifache Mutter Connie Wagner gebannt die Schlagzeilen der Boulevardpresse. Die Musik von Reaper’s Valentine hat ihr über den Tod ihrer jüngsten Tochter hinweggeholfen. Aber das drohende Zerwürfnis der Band löst Zweifel in ihr aus: Ist sie mit sich und ihrem Verlust im Reinen?

Zwei Schicksale, zwei Welten. Was sie verbindet, ist menschlich: die Suche nach Glück.

Zeitgenössischer Hollywood-Roman, 356 Seiten. Die Neuausgabe ist seit August 2023  im Buchhandel erhältlich.

Ventura County Fairgrounds, Kalifornien ‒ 26. Juli

Unter kontrollierten Bedingungen lag sein Maximalpuls bei hundertneunzig, aber heute spürte Jordan Valentine das Pochen seines Herzens in direkter Konkurrenz zur treibenden Kraft des Schlagzeugs. Aufregung, Adrenalin und das Jubeln der erwartungsvollen Menge spornten es zur Höchstleistung an. Das Brummen der Verstärker drang wie ein wohliges Kribbeln bis unter seine Schädeldecke. Sein gesamter Körper vibrierte im Zusammenspiel der Instrumente und der gewaltigen Spannung, die in der Luft knisterte.

Selten zuvor hatte er einen Auftritt wie diesen erlebt. Ein wogendes Meer aus Menschen hatte sich auf dem Festivalgelände versammelt, um ein unvergessliches Wochenende zu erleben. Und um sie zu sehen, Reaper’s Valentine, eine der erfolgreichsten Alternative-Rockbands der letzten Jahre. Seine Schöpfung.

Allein der Anblick, der sich ihm bot, war atemberaubend.

Palmen ragten wie Stützpfeiler in den Himmel auf, eingerahmt von einem Panorama aus Zelten, Trucks, bewaldeten Hügeln und der Pazifikküste im Westen. Zehntausend Fäuste reckten sich ihm inmitten dieser malerischen Kulisse entgegen, ein kämpferisches und zugleich friedvolles Symbol der Einheit vor dem purpurgefärbten Horizont. Von der Bühne aus hatte er das Gefühl, in das Auge eines in sich selbst ruhenden Wirbelsturms zu starren.

Jordan kostete die Energie, die ihn umgab, mit allen Sinnen aus. Pausenlos jagte er von einer Bühnenseite zur anderen, über den Mittelsteg und wieder zurück. Er forderte nicht nur von sich selbst, sondern auch von den Konzertbesuchern das Äußerste, ließ sie springen, mitsingen, die Hände ausstrecken und auf den Boden stampfen. Sie lagen ihm zu Füßen, die Begeisterung schwappte von der Bühne zum Publikum über und wieder zurück, er spürte, dass nun der rechte Moment gekommen war, ihren Song zu spielen, den Hit, bei dem er sich vorbehaltlos der Menge auslieferte.

Die Fans ahnten das Ereignis voraus, als die Band das Intro zu Stardust Glory anschlug. Das Kribbeln in Jordans Fingerspitzen nahm zu. Er sang die erste Strophe vom Mittelsteg aus, gab seinem Bruder an den Drums ein Zeichen und tanzte mehrmals um die eigene Achse, bevor er ohne Vorwarnung mit einem Satz von der Bühne über den zwei Meter breiten Graben nach unten sprang. Er landete auf dem schmalen Tritt der Absperrung. Zahllose Hände packten zu, um ihn zu stützen. Die Mitarbeiter der Security reagierten erst, als er bereits auf die obere Kante der Wellenbrecher geklettert war und sich anschickte, in die tobende Menge einzutauchen. Zwei Männer griffen zu, um ihn zurückzuhalten, aber er riss sich von ihnen los. Dies war sein Auftritt, bei dem das Erleben die Vernunft überwog.

Ein spürbarer Ruck ging durch das Publikum. Wie ein Tornado, der überraschend seine Richtung ändert, drängten sie dorthin, wo er über die Schultern der jungen Männer und Frauen kletterte, die ihm willig ihre Hände entgegenstreckten. Sie berührten ihn, rissen an seiner Kleidung, versuchten ein Stück freie Haut unter ihren Fingern zu spüren, während er ihnen in die Gesichter sang, nein schrie, und sie aufforderte, es ihm gleichzutun. Die Menge kochte. Er wurde auf ihren Köpfen fortgetragen, immer tiefer in den Strudel aus sich drängenden Leibern. Es war ein Spiel mit dem Feuer, aber er konnte nicht anders. Dies war sein Moment der Erkenntnis, der einzige Moment, in dem er sich nicht nur lebendig, sondern unbesiegbar fühlte.

Doch das Hochgefühl verflog jäh, als ihn zwei Hände um die Hüften packten und mit einem Ruck von den Schultern der Fans hinab in die Menge rissen. Jordan war zu überrascht, um reagieren zu können. Für die Dauer eines Herzschlags glaubte er zu schweben. Er starrte in ein Paar dunkle Augen, eine Mischung aus Tabak- und Lakritzgeruch schlug ihm entgegen, eine heisere Stimme schrie ihm etwas ins Ohr, das im Gekreisch und dem Dröhnen der Musik unterging.

Fünf Herzschläge lang hatte er Angst. Angst, die Energie im Publikum falsch eingeschätzt zu haben, Angst zu ersticken, in dieser Masse zerquetscht zu werden wie eine Ameise. Fünf Herzschläge, in denen ihn die Panik zu übermannen drohte. Doch beim sechsten war er wieder frei, abgeschirmt von einem Dutzend geistesgegenwärtiger Helfer, die ihre Körper als Barriere gegen den Ansturm von hinten einsetzten. Die wenigen Zentimeter waren alles, was Jordan brauchte, um seine Fassung zurückzugewinnen.

Dankbar sog er die Luft ein, bevor er ohne weiteres Zögern wieder auf die Schultern seiner Fans kletterte. Er hob seinen Arm in die Höhe, um der Security und seinen Bandmitgliedern zu zeigen, dass alles in Ordnung war. Und sang weiter. Seine Stimme zitterte vor Anstrengung, aber der kreischenden Menge war es egal. Er bahnte sich einen Weg zurück, teils kletternd, teils rollend, bis er die vorderen Reihen erreichte, wo ihn die Männer der Security in den sicheren Graben vor der Bühne zurückzogen. Die letzte Zeile des Songs schrie er der Menge entgegen, dann hechtete er zurück auf die Bühne, noch immer außer Atem. Sein Herz pochte längst nicht mehr im Gleichklang mit der Musik.

Jordan wischte sich über das verschwitzte Gesicht. Nach seinem Körper begann auch sein Verstand langsam zu realisieren, dass er sich in ernster Gefahr befunden hatte. Sein Bruder Connor hatte die Lippen zu einem Strich zusammengepresst und starrte ihn an. Tino spielte Akkorde auf seiner Gitarre, die zu keinem ihrer Lieder gehörten. Seine Augen waren aufgerissen, aber nicht vor Begeisterung, sondern vor Schrecken. Phil schüttelte den Kopf, was für einen Außenstehenden aussehen mochte, als würde er damit lediglich sein Fingerspiel am Bass begleiten.

Jordan war klar, was sie alle dachten: Er hatte verdammt viel Glück gehabt. Oder einen Schutzengel.

Noch immer hing der Geruch von Anis in seiner Nase, ekelhaft und erdrückend. Mit einem tiefen Atemzug inhalierte er die Luft, die nach einer salzigen Brise aus Schweiß und Meerwasser roch, und schob die Erinnerung an den Zwischenfall beiseite. Sein Shirt war eingerissen, die Haut darunter zerkratzt und er würde morgen um einige blaue Flecken reicher sein, doch das war es ihm wert. Ihm war nichts passiert und das Publikum war begeistert. Nur das zählte. Es waren Auftritte wie dieser, die Reaper’s Valentine beinahe schon legendär gemacht hatten. Die Interaktion mit den Fans, das gegenseitige Geben und Nehmen. Auf der Bühne war er Sänger, Entertainer, Idol und Sex-Symbol zugleich.

Jordan bedeutete den anderen mit einem Fingerzeig, den letzten Song anzuspielen, und musterte die erwartungsvollen Gesichter der Menge.

»Seid ihr noch da?«, schrie er ins Mikro und ein geballtes Echo aus Yeah-Rufen hallte zu ihm zurück.

Er lachte. Das war er, Jordan Valentine, ein wenig verrückt, ein wenig exzentrisch, aber nicht lebensmüde. Im Gegenteil. Nie hatte er sich lebendiger gefühlt.